Drago respirait à peine et pourtant il marchait. Lentement, comme un condamné qui va à l'échafaud alors que c'était vers la liberté qu'il allait. Il avait quitté l'enceinte de l'inviolable prison d'Azkaban il y a quelques heures et franchement, ses souvenirs étaient encore confus. Kelsey et lui avaient eu la visite privée d'un homme complètement dérangé qui avait fini par se présenter comme le Ministre de la Magie. Peu importait que ce soit vrai ou non. Le fait est qu'il avait demandé aux Mangemorts s'ils voulaient reprendre leur liberté et que les voyant acquiescer il la leur avait rendue. Au départ, Drago avait vaguement pensé qu'il puisse s'agir d'une manoeuvre habile de son père. Cependant, cet espoir s'était évanoui aussi soudainement qu'il était né dans son esprit. Il errait depuis des heures seul dans la nature à présent, dans son habit de prisonnier élimé, par endroits même troué, sale et trop léger pour le protéger du froid hivernal qui sévissait depuis quelques temps. Azkaban était vraiment loin de tout, ou plutôt au milieu de rien. Le jeune homme s'effondra à plusieurs reprises dans un fossé envahi par les herbes sauvages et resta sans bouger pendant de longues minutes. Il voulait s'endormir mais n'y parvenait pas. A chaque fois qu'il fermait les yeux, il voyait les Détraqueurs s'approcher de lui et le reconduire en cellule. Alors il se relevait péniblement et reprenait sa longue errance solitaire. Il n'avait passé que deux mois là-bas mais en Enfer le temps s'arrête. Il aurait aussi bien pu y être depuis des années que sa fatigue et sa terreur n'aurait pas été plus grandes. Sa folie, en revanche, peut-être. Drago ignorait sa destination. Il allait droit devant lui au hasard de ses pas, se disant qu'il finirait bien par arriver quelque part. Lorsque la nuit noire l'enveloppa tout à fait, il ne vit plus rien. Il avait vaguement pensé qu'il pourrait s'orienter grâce aux lointaines lumières d'une ville mais manifestement il n'y en avait point. Il continua de marcher, chutant de plus en plus souvent à cause de aspérités maculant les chemins de terre qu'il empruntait. Transi par le froid mordant, il finit par s'évanouir.
Lorsqu'il rouvrit les yeux, il faisait presque jour. Il parvint à se relever en tremblotant. Une question vint à son esprit : où était passé Kelsey au juste ? Il ne s'en souvenait pas. Tout ce dont il se souvenait c'était que l'homme étrange l'avait fait sortir de prison sans que cette manoeuvre ait l'air bien légale. Au bout de dix minutes, Drago s'aperçut qu'il s'était remis à marcher dans la lande anglaise. Il ne sentait presque plus ses doigts tellement ils étaient gelés. En arrivant au sommet d'une petite colline, son coeur eut un sursaut. Il y avait une petite maisonnette en contrebas. La cheminée ne fumait pas et aucune lumière ne perçait des fenêtres. Elle semblait inhabitée. D'un pas plus volontaire, il voulut courir vers elle mais il était trop faible pour cela et il tomba pour débarouler sur plusieurs dizaines mètres jusqu'en bas. Un rocher sortant du sol l'arrêta, manquant de lui briser une omoplate. Il resta un peu allongé à grimacer. Un gémissement de douleur s'échappa de ses lèvres violacées comme il s'aidait de son agresseur pour se remettre debout. La maison était réellement abandonnée. Il cassa un carreau pour ouvrir la porte et pénétra dans ce qui semblait être un salon.

[...]

Un jour entier et quelques heures plus tard, Drago errait dans l'Allée des Embrumes, toujours en vêtement de prisonnier d'Azkaban mais caché par une vieille cape miteuse trouvée dans la maison abandonnée qui l'avait un peu réchauffé. Il avait rabattu le capuchon sur sa tête pour dissimuler presque complètement son visage. Il entra sans hésiter chez Borgin and Burkes, la taverne réservée aux mages noirs qu'il avait bien souvent fréquenté ces deux dernières années. Il alla trouver Monsieur Borgin qui s'affairait seul dans l'arrière-boutique.

_ Qui êtes-vous ? Que voulez-vous ? s'affola le vieil homme aux épaules voûtées et aux cheveux huileux lorsqu'il entendit la porte se refermer et qu'il découvrit qu'il n'était plus seul dans la pièce.

_ Peu vous importera mon nom à moins que vous ne vouliez le répétez au Diable que vous ne manquerez pas rencontrer si vous ne répondez pas à mes questions, déclara Drago d'une voix rauque qui ne ressemblait pas du tout à la sienne.

En vérité, le jeune homme aurait eu bien du mal à faire quoi que ce soit au tavernier étant donné qu'il n'avait plus sa baguette magique.

_ Je veux savoir où je peux trouver le dénommé Sirius Black, ajouta-t-il histoire de ne pas perdre de temps.

Monsieur Borgin parut soulager de savoir qu'il n'avait effectivement rien à craindre mais hésita pourtant sur la réponse à donner.

_ Black n'a plus été vu depuis des semaines. Il doit se cacher au QG de l'Ordre, mais vous devez savoir tout ça.

Drago contracta sa mâchoire de colère. Il avait passé ces dernières heures à échafauder un plan et ce plan nécessitait l'intervention de son cousin. Même si rien ne les liait tous les deux. Sans lui, tout était perdu. Sans lui, il aurait mieux fait de se laisser mourir sur le bord de la route au bord de laquelle il était maintes fois tomber pour revenir à la civilisation. Il devait contacter l'Ordre. Il fallait que ce soit Sirius. Parce que Sirius avait fait ce qu'il s'apprêtait à faire, tourner le dos à sa famille, et qu'il serait le seul à comprendre.
C'est alors qu'une autre alternative survint à son esprit. Il fit un pas vers le tavernier pour faire montrer un peu la pression et gronda de nouveau :

_ Dans ce cas, je veux savoir où je pourrais trouver Nymphadora Tonks.

Monsieur Borgin le regarda d'une drôle de manière. Cela devait être la première fois qu'on lui demande ça.

_ Ne me fais pas perdre mon temps ! tempêta Drago en l'attrapant par le col dans un excès de fureur pour le plaquer contre le mur. Je sais que tu connais les adresses des principaux membres de l'Ordre. Tu connais tout sur tout le monde. J'exige que tu me dises celle de la métamorphomage, sinon je te jure sur Merlin que je t'envoie en Enfer.

Le vieil homme bégaya rapidement le nom d'une rue quelque part dans Londres et Drago relâcha la pression. Pour s'assurer qu'il ne parlerait à personne de cette petite discussion, il releva sa manche pour lui montrer la Marque du Seigneur des Ténèbres qui ornait son avant-bras. Il le menaça également d'une visite de la part de ce cher Fenrir Greyback qui l'avait toujours terrifié, au cas où il aurait quand même envie de raconter sa visite. Puis il s'en fut.

[...]

Trouver une rue moldue n'a rien d'évident lorsque l'on est un sorcier sans baguette magique. Il dut s'arrêter plusieurs fois pour consulter les cartes placardées sur les abri-bus. Il s'abaissa trois fois à demander son chemin mais seule personne ne fut pas effrayée par sa dégaine digne d'un clochard et daigna lui répondre.
La nuit tombait de nouveau sur la ville lorsqu'il entra dans la bonne rue. Sans argent, le jeune homme n'avait rien mangé depuis trois jours et il commença vraiment à y voir trouble. Il décrypta presque toutes les plaques du secteur avant de trouver enfin le nom de la personne qu'il cherchait. C'était un bâtiment assez ancien à la façade décrépie. Comme il n'y avait pas d'interphone, il entra dans la cage d'escaliers et commença à grimper les marches une à une, s'arrêtant à chaque palier pour vérifier le nom sur les portes. Au bout de trois étages, il dut s'arrêter un moment pour reprendre son souffle. Il avait à présent vraiment du mal à respirer. Il était fatigué comme jamais encore il ne l'avait été, il manquait de sommeil, il était affamé, il était sale et surtout, il était totalement désemparé. Au fond de lui, une petite voix lui soufflait que ce qu'il était en train de faire était une folie, même si c'était la chose la plus sage qu'il faisait depuis sa naissance. Après tout, rien ne le laissait penser que Nymphadora n'allait pas le renvoyer immédiatement à Azkaban lorsqu'elle le trouverait derrière sa porte. Ils étaient eux-aussi cousins mais ils ne se devaient rien. Avois fait tous ces efforts simplement pour être escorté de nouveau en prison... ça paraissait tellement bête maintenant. Hélas, il savait qu'il n'avait plus le choix. Jamais il ne retournerait au Manoir Malefoy. Jamais il ne retournerait auprès des Mangemorts. Jamais il ne reverrait son père. Il avait pris ses décisions lors des derniers jours de son enfermement alors qu'il se croyait pensionnaire de cet enfer humain jusqu'à la fin des temps. Ce n'était pas le moment de flancher. Étrangement, il croyait en Nymphadora. L'idée d'aller la voir en première lui apparaissait comme une idée bien meilleure que celle d'aller d'abord trouver Sirius qui serait certainement beaucoup plus sévère avec lui.
Ses pas l'avaient mené au dernier étage. Il s'engagea dans le couloir et glissa sur le plancher comme une ombre, sans bruit. Sa porte fut la première qu'il avisa. Dans un soupir, il ôta la capuche qui masquait son visage. Inutile qu'elle le prenne pour un Mangemort en mission. Ses cheveux jadis superbement blancs et doux étaient à présent gris et sales. Sa peau était plus blanche que jamais, plus blanche que la mort. Ses beaux yeux gris étaient éteints et atrocement cernés. Ses lèvres fines violacées. Oui, on aurait dit que Drago revenait d'entre les morts.
Il prit une profonde inspiration qui lui déclencha une toux pathétique et frappa deux petits coups sur le battant de bois. Immédiatement après, il regretta, brusquement saisi par la peur de la réaction de Tonks. Il eut un pincement au coeur qui l'obligea à se plier en deux en grimaçant.

Tout ce jouait ici...

_ Je te donne une chance de t'expliquer, ne me le fais pas regretter.

Drago ne s'était pas trompé. Il n'avait pas vraiment parié en venant ici que sa cousine le laisserait rester mais il savait qu'elle était peut-être la seule personne au monde qui accepterait d'écouter d'abord ce qu'il avait à dire. Enfin, la seule personne vivante... Dumbledore l'aurait fait également, peut-être même avec moins d'animosité que Tonks. Hélas, il avait perdu la vie...

La jeune femme avait attaché ensemble ses poignets devenus fragiles par la malnutrition dans son dos et l'attrapa par le bras pour le faire se relever. Il lui fallut y mettre la force parce que son prisonnier n'en avait presque plus.
En temps normal, la décoration haute en couleurs du salon aurait arraché une grimace de dégoût au blondinet mais à présent, c'était le cadet de ses préoccupations. Elle lui désigna le canapé dans lequel Drago se laissa tomber. Il était moelleux et le jeune homme sentit pour la première fois depuis longtemps le sommeil poindre. Le véritable sommeil, celui qui nous entraîne loin dans l'inconscience, si loin qu'on se demande si on pourra ouvrir les yeux un jour. D'ailleurs, Drago ferma les siens quelques secondes. Il entendit que Tonks déplaçait du mobilier mais n'y prêta pas attention.

_ Alors ? Je t'écoute. Que fais-tu ici ? Pourquoi pas au manoir ?

En entendant le mot « manoir », le jeune homme sursauta et ouvrit les yeux tout grand. Le métamorphomage était assise sur une chaise devant lui et le fixait intensément, attendant des réponses. Elles avaient intérêt à être convaincantes... Par où devait-il commencer ?
Il prit une petite inspiration qui lui fit tout de même mal au coeur et souffla :

_ Je suis ici parce que...

Il s'interrompit pour plonger ses yeux gris infiniment tristes dans ceux de son interlocutrice.

_ ... parce que je crois, ... non, je sais que tu es la seule personne qui peut m'aider. Tu penses sans doute que tu n'aurais aucune raison de le faire et je ne peux pas te contredire... J'ai été stupide et je ne mérite rien, pas même la pitié.

Il dut prendre une grande bouffée d'air, trop grande, et il s'étouffa. Ses bronches le faisaient souffrir le martyr. De plus, on aurait dit que quelqu'un avait allumé un brasier dans sa tête ; il devait avoir dans les 40°C de température.
Malgré cette souffrance physique, il y avait pire : la torture mentale qu'il s'infligeait lui-même en donnant de grand coup d'épée dans cet orgueil mal placé qu'il avait cultivé comme un trésor des années durant, quand il croyait encore qu'il avait un honneur et qu'il avait de quoi être fier. Aujourd'hui, il avait levé le voile sur ce mensonge et avait constaté qu'il était vide à l'intérieur. Ni honneur, ni noblesse, ni sentiments... Rien, si ce n'est justement ce vide immense et terrifiant.

_ Je ne retournerai plus jamais au Manoir. Ni dans l'Allée des Embrumes. Ni dan tous les autres endroits où je risquerai de trouver des adorateurs du Mage Noir. Cette comédie a assez duré. Je ne veux plus de tout ça.

Drago essaya de monter les mains vers son visage pour cacher les larmes qui commençaient à y rouler de nouveau mais il ne put pas à cause des liens dans son dos. Il se contenta donc de baisser la tête.

_ J'ai été si stupide. Tout ce que je voulais... c'était qu'on m'aime.

Après cette révélation, il sanglota quelques secondes. Il avait soudainement envie de tout révéler.

_ J'ai cru que si je faisais ce qu'ils voulaient, ce que mon père voulait... C'était si... horrible. Ils m'ont laissé là-bas, dans cette... cette cellule infâme, dans cet Enfer sur Terre, et ils ne seraient même pas venus me chercher. Après tout ce que j'ai fait pour leur plaire, après tout ce que j'ai fait pour eux...

Il ne voulait pas prononcer le mot « mangemort ».

_ Maintenant, c'est terminé. Je ne prendrais plus un seul ordre de leur part tant que je vivrais. En sortant seul de la prison, je me suis libéré de leurs chaines. Ils n'auront plus d'emprises sur moi. Je leur en veux. Ils m'ont traité comme un mouchoir que l'on utilise et que l'on jette. Je veux les faire payer. Je veux qu'ils se mordent les doigts de m'avoir négligé.

Relevant la tête vers Tonks, il ajouta :

_ Je suis venu demander la mansuétude de l'Ordre du Phoenix et je suis prêt à lui livrer des informations de première main sur leurs ennemis, qui sont devenus mes ennemis. Je veux parler à Sirius mais il ne m'écoutera pas, je le sais bien. Pourtant, j'aurais des choses très intéressantes à lui apprendre, à commencer par la manière dont je suis sorti de prison. Il semblerait que vous ayez un nouvel opposant de qui vous méfier...

Il avait trop parlé. La toux déchirante le reprit. Il renversa la tête en arrière et essaya de limiter les dégâts. Sale, fatigué, affamé, malade... Ce n'était plus Drago Malefoy qui était assis sur le canapé devant Tonks.