« I was a stranger, in a weird world…But I want to see the light »

Le firmament se teintait de lueurs orangées, rouge et jaunes devant les yeux émerveillés et pourtant évasifs de la jeune fille se tenant sous la voûte céleste ce matin-là, alors que le jour terminait de se lever. Isabella ne cesserait jamais de voir pareil spectacle, né de la nature même, la beauté de la nature était telle que la jeune Poufsouffle ne pourrait cesser de laisser errer son esprit, ses pensées et son regard sur ce qui se créait devant ses yeux … Presque magiquement… En fait, c’était à son sens ce qu’il y avait de plus magique dans le monde, bien avant même la magie dont pouvait faire usage les sorciers. Qui plus est, eux, avaient besoin d’une baguette pour parvenir à la faire se manifester chez eux-mêmes. Tandis que la nature, elle, n’avait nul besoin d’artifice ou d’autres choses pour pouvoir en faire usage et il y avait quelque chose chez elle, qui faisait qu’Isabella se sentait épanouie devant pareil spectacle… Lorsqu’elle n’avait guère le moral, il lui suffisait de passer deux, ou trois heures, dehors, et de simplement rester sous les rayons de soleil printaniers qui parvenaient à percer la couche nuageuse… Ou même lorsqu’il pleuvait… Parfois, il pleuvait alors que le soleil apparaissait également… cela créait des effets lumineux tellement magique qu’Isabella ne pensait à rien d’autres que de rester à la contempler, et ce même malgré la fine pluie qu’il pouvait tomber. D’un côté, la pluie était comme une manière d’effacer les larmes, d’effacer des larmes ayant coulé précédemment sur un visage, lui redonnant toute son rayonnement d’antan. La pluie nettoyait tout, toutes les larmes de la nuit, rendant neuf à nouveau quelque chose, nus de tout ce qui pouvait le maculer. Et lorsqu’apparaissait alors l’arc-en-ciel, la jeune fille observait le visage humide de rosée le chemin qui semblait se dessiner devant elle, signe de lumières et d’un espoir naissant… Elle aurait tant envie d’aller emprunter. Ne pouvait-on voir au moins quelques secondes ce qu’il y avait au bout, au lieu de demeurer dans cette perpétuelle illusion de ce qu’était le monde dans lequel vivait Isabella…

Ce matin-là, il faisait doux. Isabella était allongée parmi les herbes des parterres du parc de Poudlard, à proximité où se trouvait un immense arbre, un chêne, qui paraissait être là bien avant la création du château, et qui semblait avoir vu bien des choses… Parfois, elle se prenait à se rapprocher de lui, à vouloir lui demander combien d’années il avait traversé, si parfois il ne s’en sentait pas lassé ? Si parfois il n’avait pas envie d’autre chose ? Si parfois il ne voudrait pas aller vers d’autres choses, quitter définitivement ces lieux ?
Afin de reprendre un souffle nouveau. Afin de ne pas vivre dans l’habitude, afin de ne pas rester emprisonné de soi-même, avec cette impossibilité de pouvoir avancer qui le hantait ?
Mais ce jour-là, Isabella ne l’observait pas. Elle était simplement allongée, les mains derrière la tête, ses cheveux éparpillés autour d’elle, formant une sorte de couronne qui l’auréolait. Ses yeux étaient fermés, elle profitait du calme environnant, de la quiétude des lieux, imaginant dans sa tête un ailleurs, imaginant peut-être un moyen de s’évader ailleurs, loin de tout…
A côté d’elle, un livre… Les Voyages de Gulliver, d’un certain auteur britannique, Jonathan Swift…Parfois, elle avait l’impression d’être une autre version modèle réduit de ce personnage. Parfois, elle avait l’impression d’être un géant dans le monde, n’osant pas même faire un pas en avant de crainte d’écraser, de casser, quelque chose. D’autres fois, elle avait l’impression d’être un être minuscule, qui au contraire craignait d’avancer de crainte de se faire écraser…Il demeurait donc dans l’ombre, n’osant sortir, allant jusqu’à craindre la compagnie des autres, semblant trop grands pour elle. Minuscule, avec un cœur trop étroit pour ce qu’il contenait, contenu qui n’avait pas suffisamment de place pour pouvoir s’épanouir, resserré entres d’étroites parois, avec une peur indicible également que tout ne s’échappe…Et de nouveau, souffrir.
Isabella aimait la littérature pour cela… Pour une échappatoire à la réalité, réalité qui n’était bien souvent que souffrance que pour beaucoup de personnes… Et le livre présentement à côté d’elle, son esprit dérivait pour le moment sur les côtés de Liliput, Isabella n’était plus Isabella, mais un autre personnage avec une autre vie, qui vivait d’extraordinaires aventures, qui découvrait bien d’autres civilisations, … D’autres civilisations bien plus proches finalement de son mode de pensée et dans lequel davantage elle se sentait plus apte à évoluer.
Elle laissait un temps, tout derrière elle…

« Mais la nature aussi s’éveille en ce jour,
Au doux soleil de Mai nous la voyons renaître ;
Les oiseaux de Vénus, autour de ma fenêtre,
Du plus chéri des mois proclament le retour !
Guidez mes premiers pas dans nos vertes campagnes !
Conduis-moi, chère Elvire, et soutiens ton amant :
Je veux voir le soleil s’élever lentement,
Précipiter son char du haut de nos montagnes,
Jusqu’à l’heure où dans l’onde il ira s’engloutir,
Et cèdera les airs au nocturne zéphyr.
Viens ! Que crains-tu de moi ? Le ciel est sans nuages ;
Ce plus beau de nos jours passera sans orages ;
Et c’est l’heure où déjà sur les gazons en fleurs
Dorment près des troupeaux les paisibles pasteurs ».

… C’est un poème qu’elle avait lu il y avait peu, un soir, une nuit qu’elle ne parvenait à dormir. Un poème dont les mots avaient résonné comme de douces notes de musiques dans son esprit, glissant sur ses parois en lui insufflant un nouveau souffle. Et elle les avait répété, et sans s’en rendre compte, elle les avait appris, aussi facilement que si c’était elle qui les avait écrit. Alors même qu’il avait été écrit il y avait bien longtemps, aux environs du 18e siècle, et dans le monde des moldus… Par un moldu. Un moldu du nom de Lamartine.

« Quand la voix du matin vient réveiller l’aurore,
L’indien, prosterné, te bénit et t’adore :
Et moi, quand le midi de ses feux bienfaisants
Ranime par degrés mes membres languissants,
Il me semble qu’un Dieu, dans tes rayons de flamme,
Et échauffant mon sein, pénètre dans mon âme ! »

En ce moment, elle n’était que l’un de ces paisible pasteurs, qui comme elle, dormait doucement sous le soleil printanier, près des troupeaux. La jeune fille semblait même entendre ces mêmes troupeaux, paître à ses côtés. Doucement, alors qu’elle répétait la seconde strophe du poème, les mots se dessinaient sur ses lèvres, silencieusement. Elle fuit néanmoins par ouvrir les yeux, un instant éblouie par la soudaine luminosité à laquelle sa vue n’était plus habituée, comme s’ils revenaient d’un très long voyage… Elle se releva et assise, passant les bras autour de ses jambes, elle laissa son regard dériver sur la surface étincelante sous le soleil du lac, du moins jusqu’à ce qu’elle perçoive le bruit d’herbes écrasée sous le bruit de pas de quelqu’un qui approchait…

Ses doigts saisirent un brin d’herbe, sa main caressa le sol autour d’elle, le jour continuait de se lever… Isabella aimait se trouver dans la belle nature, la nature était propice à l’imagination, à la tranquillité, … A la poésie… En fait, la poésie et la nature étaient bien deux choses liées, la nature était poétique d’office… D’origine. La poésie était une douce musique à l’oreille, qui portait ses notes dans le coeur même des Hommes tentant de leur infiltrer ce sentiment de quiétude intérieure, en leur faisant oublier leur volonté de supériorité sur les autres après laquelle ils courraient… Leur faire oublier cette cupidité. Il n’y avait rien de plus pure que les notes chantantes d’un poème…

« Viens guider mes pas vers la tombe
Où ton rayon s’est abaissé,
Où chaque soir mon genou tombe,
Sur un saint nom presque effacé.
Mais quoi ! La pierre le repousse !
Un léger souffle a murmuré ;
Mon œil se trouble, je chancelle :
Non, non, ce n’est plus toi ; c’est elle
Dont le regard m’a pénétré »

…La poésie était souffle… La poésie était souffle ; quand elle en lisait, il lui semblait son propre souffle à elle qui s'insufflait dans ses veines par le moyen des mots. La poésie était son propre souffle, était sa propre essence... Il lui paraissaient entrer en elle, ne faire plus qu'un avec elle... Elle se sentait alors extrêmement proche de ces poètes qui n'étaient plus aujourd'hui. Ils lui semblaient qu'ils avaient la même genre de vie qu'elle, qu'avec eux non plus la vie n'avait pas été simple...
La poésie était le souffle de la vie, dont le poète se servait pour transmettre ce qu’il pensait de la nature… Entendant de plus en plus des pas se rapprocher d’elle, elle s’était donc interrompu : de temps en temps même, celui lui arrivait d’être tellement dans ses pensées qu’elle n’entendait pas même les gens parler autour d’elle… Oui, Isabella pouvait être excessivement rêveuse. Etait, d’ailleurs.
Enfin, en quelque sorte, c’était sa seule manière à l’échappatoire de la vie réelle…
Un sourire éclaira son visage alors que prenait devant elle, ni plus ni moins que Mathieu. Un jeune Gryffondor dont elle avait fait la connaissance lors d’un cours où ils avaient fait équipe ensembles. En grande timide et en personne trèèèèès réservé vis-à-vis d’aller vers les autres, Isabella avait eu du mal au début, mais très vite il avait su lui remonter le moral ! En un mot, sa vie avait commencé à être sauvée à cet instant, car auparavant, la jeune Poufsouffle n’avait plus de souffle ni d’espoir pour continuer à marcher le long du chemin de la vie ... Et cela l'avait vraiment aidée... Comme la poésie qui la faisait vivre, sa présence l'avait vraiment aidée...

Alors qu’un sourire s’esquissait sur son visage, elle lui répondit enfin tout en demeurant assise mais en levant la tête vers le jeune gryffondor…

- Et bien, pas vraiment grand-chose… Tu sais bien que j’aime beaucoup profiter de la quiétude du parc de Poudlard, et donc quoi de mieux que le petit matin, au lever du soleil qui plus est, pour en profiter ! … Mais toi, tu fais quoi dehors si tôt ?

(et non j’ai pas envie d’me lever, j’suis très bien assise xD)

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Ressentir... Ressentir ? Elle semblait vide de tout cela. En y songeant, elle ne semblait pas même savoir ce qu’elle pouvait bien ressentir. C’était confus… Alors elle s’écartait de soi, ou au contraire se plongeait en soi-même, dans la volonté simple d’oublier… Pendant un moment, elle resta allongée dans l’herbe, à écouter le chant des oiseaux comme si c’était un poème qui était chanté par eux… Le doux soleil de Printemps se déposait la terre, sur elle en même temps, la réchauffait de ses doux rayons ; elle conserva les yeux fermés un moment. Mathieu était un auditeur attentif ; il ne l’avait pas même coupée pendant qu’elle récitait les poèmes qui, de manière aussi indispensable qu’incroyable, semblait correspondre à Isa’ presque comme si c’était elle qui les avait écrits. Surtout le dernier. Chaque vers était son reflet…
Elle aurait pu rester éternellement ainsi. Pour la première fois, elle se sentait vraiment calme, tranquille, paisible… Elle n’avait pas envie de se remettre à parler pour le moment, alors elle restait ainsi, immobile sous les chants des oiseaux, le soleil ainsi que la brise fraîche qui remuait ses cheveux, les déplaçant et venant les placer sur son visage, empêchant alors qu’on la discerne sous ce masque de chevelure…
Puis, elle rouvrit les yeux, se redressa ; ses cheveux reprirent place ensuite de chaque côté de son visage et elle écouta Mathieu…
Un moment elle fut considérablement surprise. Vraiment, il ne savait pas qu’un poème écrivait avec des sentiments ? En ce qui la concernait, cela lui semblait comme une évidence.
Les poètes exprimaient, par-delà leurs vers, tout ce que les autres n’osaient dire… Ils étaient leur voix. Ils étaient humains aussi. Et par conséquent ils avaient un cœur, des sentiments, comme n’importe qui d’autres. Ils n’étaient pas des automates, mais au contraire des hommes lires fiers de ressentir et d’exprimer cela dans leur vers pour eux-mêmes avant tout, et également pour les autres… Ils exprimaient leurs expériences dans leurs écrits ; en cela, il ne pouvaient qu’exprimer leurs propres ressenti, et leur état, vis-à-vis de ces évènements… Et donc leurs sentiments.
En ce qui la concernait, un poème n’avait de véritable d’âmes que lorsqu’il parlait de sentiments… Il vivait aux travers de sentiments, il vivait par les sentiments qui traversaient ses vers. Imaginer écrire un poème sans qu’il n’y eut pas le moindre ressenti ou sentiment à l’intérieur lui paraissait impossible ; cela rendait tellement le poème plus sincère, plus vrai…

Mais avant qu’elle n’ait eu le temps de répondre, Mathieu avait reprit tout en s’interrompant aussitôt après dans ses paroles… Isabella demeura interdite, ne comprenant pas ce qui se passait et pourquoi il semblait avoir peur de dire ce qu’il voulait dire. Ou qu’elle se moque ? Il avait été toujours là lorsqu’elle en avait eu besoin, par conséquent elle ne voyait pas pourquoi elle se moquerait… Ce n’était pas du tout son genre qui plus est. Etait-ce si grave que cela ? Avait-il honte de quelque chose qu’il avait fait ?... Une brève lueur de frayeur vint trembloter dans son regard. Isabella commençait à s’inquiéter que cela fusse si grave. Son cœur se serra même d’appréhension. Elle avait oublié son propre poème un instant, le poème se trouvant dans le recueil qu’elle tenait encore dans ses mains. Elle se redressa un peu plus, s’assit en tailleur sur l’herbe, attendant peut-être qu’enfin Mathieu retrouve la parole…
Comme il ne semblait la retrouver, elle dit alors d’une voix quelque peu brisée…

- Est-ce si grave que cela, qu’est-ce donc ? Tu as fais quelque chose ? … Et pourquoi sembles-tu avoir peur ?... Tous ces mois, tu as toujours été là… quand j’allais mal. Il n’y a aucunes raisons que je ne le sois pas non plus pour toi… Jamais. (puis, après quelques secondes et une inspiration elle reprit…)… Mais maintenant que tu as commencé, continue, sinon je ne vais pas cesser de me demander ce qu’il y a…

Son regard posé sur lui était mi-suppliant, mi-encourageant, mi-inquisiteur…
Elle essaya de sourire, afin de le rassurer peut-être…
Elle se rendit compte alors que son estomac était noué.